Favourite Game 9

[O.Kiro]

История Вавилона продолжается! Виктор и Юрий, Отабек и Юра, Марго, Юри, вавилонский свиток, неизвестная метка, очередная смерть, и среди всего этого бедлама — молодой Юрий Никифоров, потерявшийся в чужой лжи и собственном предназначении.


Приквел №1 "I feel you" — ficbook.net/readfic/5536498
Приквел №2 "Libertango" — ficbook.net/readfic/5552963
Приквел №3 "Babylon" — ficbook.net/readfic/5690404

Автор: O.Kiro
Фэндом: Yuri!!! on Ice
Пэйринг и персонажи: Виктор Никифоров/Юри Кацуки, Отабек Алтын/Юрий Плисецкий, Юрий Плисецкий/Виктор Никифоров
Рейтинг: R
Жанры: Слэш, Мистика, AU, Songfic, ER (Established Relationship), Соулмейты, Дружба
Предупреждения: OOC, Нецензурная лексика, ОМП, ОЖП, Underage, UST, Смерть второстепенного персонажа, Элементы гета
Размер: планируется Миди, написано 42 страницы, 9 частей
Статус: в процессе

Саундтрек к фанфику — The Cardigans "My Favourite Game"
www.amalgama-lab.com/songs/c/cardigans/my_favou...

Лайк автору сюда - ficbook.net/readfic/6772690

Глава 9
E is for End

— Их ниг­де нет, — Ота­бек про­ходит в по­меще­ние сле­дом за Рус­та­мом и тут же об­ра­ща­ет­ся к не­му. — Мо­жешь под­клю­чить сво­их?

Рус­там толь­ко ки­ва­ет и тя­нет­ся к те­лефо­ну, но его ос­та­нав­ли­ва­ет го­лос Мар­го, ко­торая ув­ле­чён­но что-то чер­тит на по­лу в за­ле книж­но­го ма­гази­на.

— Не на­до, это дол­го, а вре­мени прак­ти­чес­ки нет. По­моги, — это она уже Ри­те.

— Ка­кого чёр­та? За­чем ко­му-то по­хищать на­шего сы­на и Ни­ла? — Вик­тор на пре­деле, уже го­товый вот-вот взор­вать­ся от не­пони­мания и аб­сур­днос­ти про­ис­хо­дяще­го. Юри креп­ко сжи­ма­ет его за пле­чи, хо­тя сам прак­ти­чес­ки в пре­доб­мо­роч­ном сос­то­янии.

— Мол­чать, — ры­чит Мар­го и про­дол­жа­ет своё де­ло, при этом прис­таль­но сле­дя, что­бы дочь ни­чего не ис­порти­ла. — Ска­зала же — вре­мени нет, зна­чит пос­ту­пим по дру­гому.

— Ри­ту­ал? — до­гады­ва­ет­ся Бек, под­хо­дя бли­же. — Как он дей­ству­ет?

— Поп­ро­бу­ем ис­поль­зо­вать ду­хов­ную связь, что­бы вы­яс­нить где они на­ходят­ся.

— От нас что тре­бу­ет­ся? — Рус­там единс­твен­ный сох­ра­ня­ет хлад­нокро­вие.

— От вас — ни­чего, — она вста­ёт с ко­лен и про­тира­ет ла­дони о брю­ки. — Нуж­на ду­хов­ная связь, а это я, так как спас­ла его ког­да-то, Ри­та, по­тому что он спас её, Ота­бек, как со­ул­мейт, и… — вы­рази­тель­ный взгляд в сто­рону Ни­кифо­ровых. Юри ос­то­рож­но под­талки­ва­ет му­жа к на­рисо­ван­но­му сим­во­лу.

— Я? — на мгно­вение тот те­ря­ет­ся, за­бывая о проб­ле­мах. — Но…

— Прос­то ну­жен ещё один че­ловек, — го­лос Ка­цуки дро­жит.

— От­ку­да ты всё это зна­ешь? — Ви­тя про­дол­жа­ет пре­бывать в не­до­уме­нии.

— По­том, сде­лай это, по­жалуй­ста…

— Сю­да все, жи­во, — ко­ман­ду­ет Мар­го, опус­ка­ясь в од­ном из уг­лов не­обыч­ной пен­таграм­мы. — Об­ра­зу­ем пя­ти­уголь­ник, ру­ки сце­пить нак­рест с со­сед­ни­ми, — и пы­та­ет­ся по­дог­нать: — Осо­бое приг­ла­шение нуж­но?

— Бред ка­кой-то, — Вик­тор опус­ка­ет­ся на пол, сле­дуя ука­зани­ям. Ос­таль­ные пос­ту­па­ют так же.

— Дер­жи­тесь креп­ко, ду­май­те о нём, — кто имен­но этот «он» жен­щи­на не уточ­ня­ет. Об­ра­зы в их го­ловах всплы­ва­ют са­ми со­бой под мо­нотон­ные сло­ва, что она чи­та­ет прак­ти­чес­ки на­рас­пев. Язык нез­на­комый, да­же жут­кий, но…

Юри наб­лю­да­ет за этой сце­ной, вце­пив­шись паль­ца­ми в собс­твен­ные пред­плечья. Боль­ше все­го на све­те он бо­ял­ся имен­но это­го. Те­перь его стра­хи об­ре­та­ют плоть и, что впол­не ве­ро­ят­но, мо­гут пог­ло­тить их всех. Ри­ту­ал за­нима­ет на удив­ле­ние ма­ло вре­мени, бук­валь­но нес­коль­ко ми­нут и все вновь в соз­на­нии, пе­рег­ля­дыва­ют­ся за­ин­те­ресо­ван­но.

— Ви­дели?

— До­ки, — вы­дыха­ют од­новре­мен­но Вик­тор и Ота­бек, при­чём пер­вый пе­рево­дит на вто­рого оша­рашен­ный взгляд.

— Где тут бли­жай­шие? — Мар­го уже на но­гах, ог­ля­дыва­ет­ся по сто­ронам, слов­но что-то ищет. — И да, Бей…

— Сей­час при­несу, — он по­нима­ет всё с по­лус­ло­ва, уда­ля­ясь за стел­ла­жи в ко­нец за­ла.

— Ри­вер-сайд, — от­зы­ва­ет­ся Ри­та на пер­вый воп­рос ма­тери. — Я с ва­ми.

— Нет. Толь­ко мы с Бе­ком, ос­таль­ные жди­те тут на вся­кий слу­чай.

Ри­та щу­рит­ся, уже на­мере­ва­ясь всту­пить в пе­репал­ку, но в этот мо­мент воз­вра­ща­ет­ся Ота­бек и ски­дыва­ет на уже не­нуж­ный сим­вол сум­ку, рас­стё­гива­ет, де­монс­три­руя при­сутс­тву­ющим це­лый ар­се­нал.

— Да­же не удив­ле­на, — фыр­ка­ет Мар­го, скло­ня­ет­ся, пе­рех­ва­тывая пер­вый по­пав­ший­ся глок и обой­му, за­ряжа­ет, про­веря­ет, — и всё это на гла­зах ото­ропев­ших ро­дите­лей Юрия.

— Тог­да я пой­ду с ва­ми, — нас­та­ива­ет Рус­там.

— Луч­ше по­заботь­ся о под­мо­ге, ор­га­низуй не­боль­шую ко­ман­ду вер­ных лю­дей и от­прав­ляй сле­дом, а мы впе­рёд, — Ота­бек так же лег­ко об­ра­ща­ет­ся с ору­жи­ем.

— На­до соб­рать кое-что ещё, — под­держи­ва­ет его Мар­го и по­вора­чива­ет­ся к Ри­те. — Ты луч­ше этим дво­им объ­яс­ни что к че­му.

Она вы­ходит, ос­тавляя их за­нимать­ся сво­ими де­лами. Рус­там так же уда­ля­ет­ся, что­бы поз­во­нить, а Ри­та толь­ко взды­ха­ет, под­ни­ма­ет из сум­ки два пис­то­лета, про­тяги­ва­ет их оше­лом­лённым Ка­цуки и Вик­то­ру, а за­тем пе­рех­ва­тыва­ет ещё один для де­монс­тра­ции.

— Всё очень прос­то, — про­из­но­сит та­ким рав­но­душ­ным то­ном, что ста­новит­ся яс­но — в этой ком­па­нии все не­нор­маль­ные.

***



Пер­вое, что слы­шит Нил, при­дя в се­бя, — нег­ромкие муж­ские пе­рего­воры и шум­ное сбив­чи­вое ды­хание под бо­ком. Он раз­лепля­ет гла­за, мор­га­ет па­ру раз, при­выкая к по­лум­ра­ку, и пы­та­ет­ся сесть. Ему это уда­ёт­ся, но ру­ки свя­заны за спи­ной, при­чём до­воль­но на­дёж­но. Мда, сбе­жать так лег­ко не вый­дет.

— Юра? — ти­хо зо­вёт он и те­ло сбо­ку мгно­вен­но ожи­ва­ет.

— Нил… — всхлип. — Что это? За­чем они нас?

— Спо­кой­но, ды­ши мед­ленно и пос­та­рай­ся не шу­меть, — на­конец он раз­ли­ча­ет ли­цо Юры и взды­ха­ет, тот пе­репу­ган не на шут­ку.

— Как ты мо­жешь ос­та­вать­ся спо­кой­ным в та­кой си­ту­ации? — всё-та­ки его го­лос под ко­нец фра­зы сры­ва­ет­ся.

— Не впер­вой, — хмы­ка­ет Нил и ста­ра­ет­ся про­щупать ве­рёв­ки за спи­ной.

— Те­бя уже по­хища­ли? — Юра сра­зу же прек­ра­ща­ет пла­кать.

— Бы­ло де­ло, очень дав­но, — про­фес­сор пых­тит в по­пыт­ке ски­нуть пу­ты. — Прав­да в тот раз на по­мощь не при­ходи­лось рас­счи­тывать.

— Нас же спа­сут? — в трёх ко­рот­ких сло­вах ог­ромная на­деж­да.

— Ко­неч­но, — он хмы­ка­ет, — за на­ми: сот­рудник ин­терпо­ла, его су­мас­шедшая же­на, ты­сяче­лет­няя жри­ца ху­ду, один ис­клю­читель­ный со­ул­мейт и два ро­дите­ля, ко­торые за сво­его ре­бён­ка лю­бого пор­вут. Как ду­ма­ешь? — улыб­ка вы­ходит та­кой, как на­до, как и за­думы­валась пер­во­началь­но — до­воль­но об­на­дёжи­ва­юще. Ни­кифо­ров су­дорож­но вы­дыха­ет. — Дав­но мы тут?

— Мо­жет па­ру ча­сов, я не счи­тал.

— Зна­чит ско­ро, — пол­ная уве­рен­ность в собс­твен­ной пра­воте. Вот толь­ко он не кон­кре­тизи­ру­ет, что это «ско­ро» мо­жет оз­на­чать как при­бытие сво­их, так и по­яв­ле­ние гла­варя этих обор­мо­тов, по­хитив­ших их. Нил мрач­не­ет, по­нимая, в нас­коль­ко шат­ком по­ложе­нии они сей­час на­ходят­ся. Ос­та­ёт­ся лишь га­дать, кто бу­дет пер­вым.

Ве­рёв­ки уп­ря­мо не под­да­ют­ся его на­тис­ку, как буд­то их смо­лой за­лили, лишь бы ник­то не смог раз­вя­зать. Нил ши­пит сквозь зу­бы, трёт ру­ками, ста­ра­ясь не прив­ле­кать вни­мания со сто­роны по­хити­телей, и хму­рит­ся. Раз­мышле­ния на те­му ебу­чей судь­бы он ре­ша­ет ос­та­вить на по­том. Ес­ли это «по­том» во­об­ще нас­ту­пит. Это мож­но да­же наз­вать про­виде­ни­ем, ибо от­ку­да-то со сто­роны до­носят­ся гул­кие ша­ги, так обыч­но хо­дит Мар­го, и это мог­ло бы при­нес­ти об­легче­ние при ус­ло­вии, что это дей­стви­тель­но она. Но Нил уме­ет раз­ли­чать при­сутс­твие жен­щи­ны и это со­вер­шенно точ­но кто-то нез­на­комый.

— Это ещё кто? — жен­ский го­лос, глу­бокий и низ­кий, аж му­раш­ки про­бега­ют.

— Да за­цепил­ся за ним, мы ре­шили взять с со­бой, вдруг те­бе при­годит­ся.

— Вот как…

Нил под­ни­ма­ет го­лову, си­лясь раз­гля­деть нез­на­ком­ку, но он ещё не ото­шёл пос­ле уда­ра и пе­ред гла­зами всё плы­вёт. Юра ря­дом, при­жима­ет­ся к не­му, как вол­чо­нок, ищу­щий под­дер­жки и за­щиты у во­жака стаи. Он быс­тро шеп­чет: «Всё бу­дет хо­рошо», пы­та­ясь то­го обод­рить, а сам рас­плы­ва­ет­ся в ши­рокой ух­мылке. Нет, Юрий Пли­сец­кий ни­кому не дос­та­вит та­кого удо­воль­ствия и, пусть пе­ред ним бу­дет хоть са­ма смерть, не ста­нет по­казы­вать собс­твен­но­го стра­ха. «По­давись», — ду­ма­ет «Нил».

— Это­го за­бирай­те, а его, — жен­щи­на де­ла­ет крат­кий взмах ру­кой в его сто­рону, — прис­тре­лить.

Млад­ший Юрий дёр­га­ет­ся, слов­но это ему толь­ко что вы­нес­ли при­говор, пы­та­ет­ся вы­вер­нуть­ся из пе­рех­ва­тив­ших его рук, кри­чит что-то, пов­то­ря­ет, как за­ведён­ный чу­жое имя, а Нил про­дол­жа­ет улы­бать­ся. «Су­ка», — бы­ва­ют же во все­лен­ной не­из­бежные ви­ражи: «Су­ка-судь­ба», а за­тем его на­пол­ня­ет тос­ка, по­тому как… Бе­ка. Выс­трел ог­лу­ша­ет, боль прон­за­ет груд­ную клет­ку, он ва­лит­ся на пол на­бок, наб­лю­дая, как один из тех гро­мил не­сёт пе­реки­нуто­го че­рез пле­чо Юру, ря­дом шес­тву­ет та са­мая раз­мы­тая фи­гура и ему по­чему-то вре­за­ет­ся та­кая ме­лочь, как длин­ные, ско­рее все­го очень тём­ные во­лосы, раз­ви­ва­ющи­еся при каж­дом ша­ге из сто­роны в сто­рону. Дей­стви­тель­но, крылья ан­ге­ла смер­ти.

Ды­шать ста­новит­ся прак­ти­чес­ки не­воз­можно, он ло­вит гу­бами воз­дух, не ощу­ща­ет ни­чего, толь­ко го­лову сдав­ли­ва­ют не­види­мые тис­ки и к бо­ли до­бав­ля­ет­ся от­ча­ян­ное же­лание, что­бы не бы­ло этой чёр­ной мет­ки, тог­да ведь Ота­бек ос­тался бы жив! Гро­хот. Стук каб­лу­ков. Чьи-то ле­дяные паль­цы сжи­ма­ют его, пе­рево­рачи­ва­ют на спи­ну.

— Юра! Мар­го! — крик Ка­цуки.

Вик­тор вмес­те с ним за­носят по­лубес­созна­тель­но­го Ота­бека, при­дер­жи­вая с обе­их сто­рон. Мар­го за­мира­ет над без­ды­хан­ным те­лом, про­щупы­ва­ет ус­коль­за­ющий пульс, цо­ка­ет язы­ком. Не­хоро­шо. Нет, очень-очень пло­хо. Она это зна­ет, Юра ви­дит прав­ду в её гла­зах, хо­чет ска­зать, что чёрт со всем, он её про­ща­ет, пусть толь­ко по­забо­тит­ся о Бе­ке, пусть най­дёт спо­соб его спас­ти. Треск раз­ры­ва­емой тка­ни. На грудь, ту­да, где вход­ное от­вер­стие от пу­ли, опус­ка­ет­ся её ла­донь, вто­рой она рыв­ком стя­гива­ет с се­бя шарф, за­тем пач­ка­ет в его же кро­ви и опус­ка­ет об­ратно се­бе на шею.

Счёт на се­кун­ды, но Юре всё рав­но. В гла­зах нап­ро­тив — не­поко­леби­мость рим­ской им­пе­рат­ри­цы, жёс­ткой и влас­тной, под та­ким взгля­дом да­же бу­дучи по­руб­ленным на ку­соч­ки при­дёт­ся вста­вать и вы­пол­нять при­казы. Она ни­чего не го­ворит, это и не нуж­но, по­тому что сло­ва на древ­нем язы­ке раз­но­сят­ся в его го­лове. Сил нет да­же на то, что­бы прик­рыть ве­ки, по­тому при­ходит­ся наб­лю­дать… И ви­деть, как ску­кожи­ва­ет­ся иде­аль­но ров­ная ко­жа, как ле­зут во­лосы, опа­дая не­ров­но на чу­жие ко­лени, те­ло буд­то сжи­ма­ет­ся, ис­тонча­ет­ся, ос­та­ют­ся од­ни лишь кос­ти обёр­ну­тые чем-то смут­но на­поми­на­ющим пер­га­мент, а гла­за, и без то­го выц­ветшие, ста­новят­ся прак­ти­чес­ки бе­лыми — толь­ко зра­чок и обо­док ра­дуж­ки чёр­ные. Не­воз­можно от­вести взор.

Ло­па­ет­ся мас­ка на её ли­це, дав­ле­ние ру­ки на те­ле лег­че пё­рыш­ка, опа­да­ет ше­луха — не са­мое при­ят­ное зре­лище. Над ним дав­но уже не че­ловек и да­же не обо­лоч­ка, а са­мый нас­то­ящий труп, те­ло ко­торо­го раз­ла­га­ет­ся ты­сячу лет за нес­коль­ко се­кунд, по­ка не ос­та­ёт­ся ни­чего, кро­ме пра­ха. Пе­пел в од­но мгно­вение осе­да­ет на пол ря­дом с ним, нак­ры­вая се­рым об­ла­ком. Юра пы­та­ет­ся вдох­нуть, но не мо­жет, пыль за­бива­ет­ся в лёг­кие и он за­ходит­ся ди­ким каш­лем, пе­рево­рачи­ва­ясь в сто­рону. В этот мо­мент при­ходит осоз­на­ние — жи­вой. Сесть не по­луча­ет­ся ни с пер­вой, ни со вто­рой по­пыт­ки, по­это­му он за­бива­ет на это де­ло, толь­ко ма­шет сла­бой ру­кой и хри­пит.

— Со­бери… Со­бери её…

Юри ос­тавля­ет пос­те­пен­но при­ходя­щего в нор­му Ота­бека на Вик­то­ра и бе­гом приб­ли­жа­ет­ся к рас­плас­тавше­муся на по­лу Юрию. Ни­чего не спра­шива­ет — и на том спа­сибо. Он стя­гива­ет с се­бя кур­тку, сво­рачи­вая на ма­нер меш­ка, ру­ками за­чёр­пы­ва­ет прах, а за­тем под­би­ра­ет и ос­тавшу­юся от Мар­го одеж­ду, так же за­пихи­вая сле­дом. Бе­ка, пол­ностью ок­ле­мав­шись, из­бавля­ет­ся от под­дер­жки Ви­ти и тут же ока­зыва­ет­ся воз­ле со­ул­мей­та, при­под­ни­мая и зак­лю­чая в объ­ятия. Он ед­ва не по­терял его и этот страх не срав­ним ни с чем дру­гим. Ота­бек хо­чет мно­гое ска­зать, но ни­чего не по­луча­ет­ся, толь­ко и мо­жет, что при­жимать Юру к се­бе, стис­ки­вая до бо­ли. И уж точ­но ник­то из них не ожи­да­ет пос­ле­ду­ющей без­различ­ной фра­зы.

— Что же я ска­жу Ри­те…

@музыка: The Cardigans "My Favourite Game"

@темы: слэш, плов, фанф, авторское, фанфики, аниме, фикбук, ficbook, рассказ, yuri!!! on ice, юри на льду, плибек, виктор/юрий, отабек/юра, fanfiction